454b68b438 Ode an das Fahrrad

 

                              Ich schritt
                              Auf knirschendem
                              Wege dahin:

                              die Sonne perlte nieder
                              Wie glühender Mais
                              und es war
                              die Erde
                              heiß,
                              ein unendlicher Kreis
                              mit blauem
                              leeren Himmel oben.

                              Zweiräder flogen
                              vorüber an mir,
                              die einzigen Insekten
                              jener
                              dürren
                              Minute des Sommers,
                              geheimnisvoll,
                              hastig,
                              transparent:
                              nichts als Schwingung
                              in der Luft.

                              Arbeiter und Mädchen
                              fuhren
                              in die Fabriken;
                              die Augen
                              hingegeben
                              dem Sommer,
                              die Köpfe dem Himmel,
                              so saßen sie
                              auf den Käferflügeln
                              schwindelerregender
                              Fahrräder,
                              die, Brücken, Rosengeheg, Dorngebüsch
                              und den Mittag
                              kreuzend
                              da sausten.

                              Ich gedachte der Abende, da
                              die Jungen
                              sich waschen,
                              singen, essen, ein Glas
                              Wein
                              erheben,
                              der Liebe
                              zum Preis
                              und des Lebens,
                              und vor der Tür
                              wartet
                              das Fahrrad
                              regungslos,
                              denn
                              aus Bewegung
                              nur ist seine Seele,
                              und angelehnt dort
                              ist es kein
                              transparentes Insekt,
                              das den Sommer
                              durcheilt,
                              sondern
                              ein kaltes
                              Skelett,
                              das
                              einen sausenden Leib
                              nur wiedererlangt,
                              mit der Dringlichkeit
                              und dem Licht,
                              das heißt
                              mit dem
                              Wiederwachen
                              eines jeden Tags.

                              Pablo Neruda (1956)